不花剌看着年轻人的尸体落地。他拧开了黄铜筒子，狠狠的插进战锤的伤口里，毒粉散逸出来，几乎令他窒息。他吐出了嘴里含着的那口雪水，握紧投矛全力扎在战锤的背上。
“杀了你
隶武士一个个被铁链打倒，再被踩成血水。
不花剌看着那些奴隶武士一个个倒下，被践踏。那些年轻人，他们骨骼碎裂，鲜血横流，他们死在这里了，作为一个卑贱而勇敢的奴隶，很少有人会记得他们的名字，即便这场战争青阳获得最后的胜利。不花剌觉得自己的浑身都在疼痛，仿佛被践踏，仿佛被抽打。他想起木黎的话来，如此真切地感到他的同伴正在死去，他那些卑贱而勇敢的奴隶同伴正在死去。
这些是他的“同伴”。
他再次想到了他死去的战马哈察儿，它的尸体在一里外的台纳勒河边的雪下，冻得僵硬。它没能看到这一幕，看到自己的主人不用弓箭，而是用腰刀一个一个地把敌人送进地狱深处，看到飞溅的鲜血里，仇恨和死人的灵魂一起升入天空，化作沉重的、铅色的云。
巨大的愤怒像是蛇毒一样在咬噬不花剌的心，从未有过的感觉包围了他，他忍不住要怒吼，让这匹凶兽在他的吼声中化为灰烬。
他站在靠近战锤颈部的位置，从背上摘下弓，右手拔箭，三箭同时上弦，对准甲胄的缝隙发射。他从未在如此近的距离上射箭，每一支箭都是最大的力量，足足没入战锤的皮肤一尺。战锤再次感受到痛楚，狂吼着开始了新一轮的冲刺，一边冲刺，一边摆动身体，试图把不花剌从背上甩下来。不花剌再次拔箭，仍是三支，对准同一个地方发射。他是射速最快的鬼弓，他还有大概四十枚羽箭，他心里强烈至极的念头是要把这东西射成筛子！
不知多少箭没入了战锤的身体，密集的箭伤加上急速的奔驰，让这头凶兽的伤口也裂开，露出血红的肌肉。不花剌再次伸手向背后，这才惊觉已经没有箭了。焦急和愤怒让他几乎要吼起来，他的面前成排的奴隶武士倒下，他仍旧未能杀死战锤。他踩住铁环，跪在战锤的背上想要拔起那些箭再射。
“不花剌将军！”有人大喊他的名字。
不花剌抬起头，他如此清晰和真切地看见战锤的尖角刺入了一个奴隶武士的胸膛，把他挑到半空中。不花剌看见那张黝黑的脸，和被鲜血沾染的雪白的牙齿，他记得那个奴隶武士，埋伏战之前，这个年轻人曾把一个装酒的陶罐抛给他。年轻人用尽最后的力气，把手中的两样东西抛向不花剌，一个黄铜质地的筒，一根粗制的投矛。
战锤摆头把那个年轻人的尸体远远地抛了出去，鲜血在飘着细雪的空气中泼洒出绚丽的色彩，就像是东陆人喜欢在白色的绢上泼洒丹青来绘画，美丽、空旷、又悲凉。
