“起来!打
!”说。哈桑站起来
，但他只是站在那儿，露出茫然失措
表情，好比
个男人，刚才还在海滩愉快地散步，此刻却被浪花卷到大洋中间。
又扔出个石榴，这次打在他肩膀上，果汁染上他脸。“还手!”大喊，“还手，你这个该死家伙!”希望他还击。希望他满足愿望，好好惩罚，这样晚上就能睡着。也许到时事情就会回到们以前那个样子。但哈桑纹丝不动，任由次
忘记冬天发生那些事，那些让它们发生事。接连几个星期，满脑子重力和动力，原子和细胞，英阿战争，不去想着哈桑，不去想他遭遇。可是，思绪总是回到那条小巷。总是想到躺在砖头上哈桑棕色灯芯绒裤，想到那些将雪地染成暗红色、几乎是黑色血滴。
那年初夏，某个让人昏昏欲睡午后，让哈桑跟起去爬山。告诉他要给他念个刚写故事。他当时在院子里晾衣服，他手忙脚乱把衣服晾好样子让看到他期待。
们爬上山，稍作交谈。他问起学校事情，问起在学什
，谈起那些老师，尤其是那个严厉数学老师，他惩罚那些多话学生，将铁棍放在他们指缝间，然后用力捏他们手指。哈桑吓跳，说希望永远不用被惩罚。说到目前为止都很幸运，不过知道那和运气没什关系。也在课堂上讲话，但爸爸很有钱，人人认识他，所以免受铁棍刑罚。
们坐在墓园低矮围墙上，在石榴树树影之下。再过两个月，成片焦黄野草会铺满山坡，但那年春天雨水绵绵，比往年持续得久，到初夏也还不停地下着，杂草依然是绿色，星星点点野花散落其间。在们下面，瓦兹尔·阿克巴·汗区房子平顶白墙，被阳光照得闪闪发亮；院子里晾衣线挂满衣物，在和风吹拂中如蝴蝶般翩翩起舞。
们从树上摘十来个石榴。打开带来那本故事书，翻到第页，然后又把书放下。站起身来，捡起个熟透跌落在地面石榴。
“要是拿这个打你，你会怎做啊?”说，石榴在手里抛上抛下。
哈桑笑容枯萎。他看起来比记得要大，不，不是大，是老。怎会这样呢?皱纹爬上他那张饱经风吹日晒脸，爬过他眼角，他唇边。也许那些皱纹，正是亲手拿刀刻出来。
“你会怎做呢?”重复。
他脸无血色。答应要念给他听那本故事书在他脚下，书页被微风吹得劈啪响。朝他扔个石榴，打中他胸膛，爆裂出红色果肉。哈桑又惊又痛，放声大哭。
“还手啊!”咆哮着。哈桑看看胸前污渍，又看看。
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