“还行，总之脑浆没漏出来。”
“听说弗洛伊德·蒂比茨
事情
？”
“苏珊告诉
。你查完房后有没有时间？想和你谈谈。”
“要是你不反对，最后去找你。十
点左右。”
“没问题。”
“不清楚，但你必须试试看。”
“这
说，你根本不认识他？”
“不算认识，反正不熟。他在写新英格兰地区天主教教会史书，很熟悉所谓黄金年代诗歌——惠蒂尔、朗费罗、罗素和霍尔姆斯这些人。去年年末请他给选修《美国文学》学生讲过课。他思路敏捷，词锋犀利，学生很喜欢他。”
“去见他，”本说，“凭本能随机应变。”
护士伸进头来看眼，点点头，几秒钟过后，吉米·科迪挂着听诊器走进病房。
坐直：“答应，本，你会尽量小心，答应！”
“们会，”苏珊安慰麦特道，“们保证时刻紧握十字架。”
“别开玩笑，”麦特喃喃道，“如果你们见过看——”他扭过头，望向窗外被阳光晒枯桤木树叶和晴朗秋日天空。
“她也许在开玩笑，但是认真，”本说，“们会做足所有预防措施。”
“去找卡拉汉神父，”麦特说，“让他给你弄些圣水……可能话，再要些圣饼。”
科迪又扯扯帘子。“现在嘛，还是请你和苏珊——”
“朋友们，咱们这就与世隔绝，”麦特说，“说出秘密口令，赢取百美元。”
帐幕将本和苏珊与病床隔开。科迪声音从帘子上方飘出来：“下次给个机会麻醉你，保证割你舌头和半前额叶。”
本和苏珊对视笑，正是年轻恋人沐浴着阳光那种笑容：生活中没什真正烦恼；但笑容转瞬即逝。有那会儿，两人都在怀疑自己精神是否正常。
“骚扰患者该当何罪？”他笑呵呵地问。
“你比他们恶劣百倍，”麦特说，“要烟斗。”
“想都别想。”科迪心不在焉地说，研究着麦特心电图。
“该死庸医。”麦特嘟囔道。
科迪把心电图放回原处，拉上床边头顶C形钢架支起绿色帐幕。“不好意思，烦请二位回避片刻。米尔斯先生，你头感觉如何？”
“他那人怎样？”本问。
麦特耸耸肩。“有点怪。也许是酒鬼。即便是，也是有文化、讲礼貌那种。改良后天主教教会也许弄得他不怎舒服。”
“你确定卡拉汉神父是……确定他酗酒吗？”苏珊惊讶得有些瞪大眼睛。
“不是百分之百肯定，”麦特说，“但从前名学生，布莱德·坎皮恩，他在雅茅斯家酒铺子工作，说卡拉汉是他常客。喜欢喝占边威士忌。品味不错。”
“他这人好说话吗？”本问。
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