年轻人斜倚在壁炉架上，看着霍华德，脸上
副奇怪
表情，像在全神贯注地观看位伟大艺术家表演，没有真实哀伤，也没有
道林走出房间，上
楼，巴兹尔·霍华德紧随其后。他们步子很轻，人们夜里走路时都不知不觉会这样。灯光在墙面和台阶上投下奇形怪状影子，风越来越大，几扇窗户被吹得吱呀作响。
到顶层平台，道林把灯放在地板上，取出钥匙，插入锁里转动。“你定要知道吗，巴兹尔？”他低声问。
“是。”
“
很乐意。”他笑着回答，随后有点严厉地说，“你是这世上唯有资格解全部人。你与生活关系，比你想要密切。”他拿起灯，开门，走进房间。股冷气扑来，暗橘色灯光忽地闪。他打个寒战。“关上门。”他悄声说，把灯放在桌上。
霍华德困惑地打量下四周，房间看上去似乎已多年没人住。块褪色佛兰德壁毯，幅用帘子遮着画，口旧式意大利箱子和个几乎空着书架——似乎就是这个房间里切，还有把椅子和张桌子。道林·格雷点上壁炉架上半支蜡烛，霍华德发现到处都覆层灰，地毯千疮百孔。壁板后面，只老鼠惊慌而逃。屋里到处弥漫着股潮湿霉味。
“那
，你认为只有上帝才能看到灵魂，巴兹尔？把这块帘子拉开，你就会看到灵魂。”
道林声音冷酷无比。“你疯啦，道林，要就是在演戏。”霍华德皱着眉低声说。
“你不拉？那自己动手。”年轻人说着，把将帘子从杆子上扯下，甩到地上。
画家嘴里发出声惊叫。在昏暗灯光下，他看到画布上张可怕脸正朝他狞笑。画像表情里有种东西让他心里充满恶心和憎恶。天啊！他看正是道林·格雷自己脸！画透出恐怖，不管那是什，还未完全破坏他奇妙美。他头发虽然变得稀疏，却仍泛着金色光泽，性感嘴唇仍有丝红润，呆滞双眼依然留有点可爱蓝色，精致鼻孔和柔软脖颈还未完全失去高贵曲线。不错，这正是道林自己。但这是谁画呢？他似乎认出自己画法，画框也是自己设计。但这个想法很荒唐，让他害怕。他攫紧燃着蜡烛，凑近画像。左下角有他签名，是用鲜艳朱红色细长字母签。
这是拙劣仿作，卑鄙无耻嘲讽。他从未画过这样画。但它仍是自己作品，他认识它。他感到血仿佛下子从炽热火焰凝结成冰。他自己画！这是怎回事？为什画变？他像病人似回头看看道林·格雷。霍华德嘴角抽搐着，口干舌燥，说不出话来。他用手摸摸额头，上面都是湿冷黏糊糊汗。
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