“昂吉安，”哈维尔说，“别担心
，
还总是把勒芒[15]和芒通[16]搞混呢，很可能是你小时候哪个女老师教错。”
ImwunderschönenMonatMai，皮埃尔
回忆在哼唱。
“如果你睡得不好就告诉，给你开点儿药。”哈维尔说，“无论如何，敢保证这天堂般十五天足够把你治好。没有比同床共枕更美妙事，你能彻底理清思路，有时甚至能摆脱那些傻念头，然后就万事大吉。”
他也许可以多干点儿活，让自己累
点儿；也许可以把房间墙刷，或者走路去系里上课而不是坐公车；也许可以靠自己劳动挣到父母每月寄来那七千法郎。他靠在新桥[17]边栏杆上看着驳船在下面驶过，感受着夏日阳光洒在肩头。群姑娘们笑着闹着，阵马蹄声传来；个红发少年骑车经过姑娘们身旁，吹起长长口哨，姑娘们笑得更欢，仿佛地枯叶飞舞起来，要将他脸口吞噬进无助、可怖黑暗中。
皮埃尔揉揉眼睛，慢慢直起身来。刚才那阵并不是言语，也不是幻象：它介于两者之间，是幅画面，碎成千言万语，像撒地枯叶（刚才飞舞起来扑他
因，反正就是不愿意，却直继续跟他见面、约会、听他倾诉，或者向他倾诉。他居然习惯这种奇怪感觉，认为谜底终将揭开，而他最后会生活在谜里，接受那些匪夷所思事。每当他们在街角或者在咖啡馆告别时，切看上去都是那
顺理成章，扶手尽头有玻璃球那段楼梯会引向他们相遇，真正相遇。但是米切尔已经说，没有什玻璃球。
哈维尔又高又瘦，神情和上班时模样。他谈论着实验，要证明生物学是门鼓动怀疑论学问。他看看自己那根被烟草染黄手指。
皮埃尔问他：“你会突然想到跟你正在想东西完全没有关联事情吗？”
“完全没有关联是种科学上假设，仅此而已。”哈维尔说。
“最近觉得自己很奇怪。你得给开点什药，比如说客观实在丸。”
“客观实在丸？”哈维尔说，“没有这种玩意儿，老兄。”
“太关注自己主观想法，”皮埃尔说，“真是白痴。”
“再说，米切尔没让你觉得实在？”
“正是因为昨天突然想到……”
他听到自己在说话，看到哈维尔正看着他，看到镜子里哈维尔，看到哈维尔后颈，看到自己正在跟哈维尔说话（但为什总是想到扶手尽头有只玻璃球），他时不时地注意到哈维尔在点头，要是在诊所之外做这职业化动作就有点可笑，因为医生只有穿着白大褂时候才显得高高在上、权威十足。
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