“好吧。”莫特说，“但你写那个故事
时间和
们事有关。”
“是七年前写。”他说话时候还在研究那朵云，它现在已经碰到
太阳边缘，缀上
根金色流苏，“九八二年。”
很好，莫特想。不管他是不是老谋深算老混蛋，他终究还是落入陷阱。他从选集里挑这个故事。既然《人人都投币》出版于九八三年，他认为说在那之前任何日期都是安全。老弟，你该看看版权页。
他等待着胜利感觉，但什
也没有。只有种悄无声息宽慰感，终于可以送这疯子走，不会再有任何麻烦或混乱。不过，他还是很好奇，这是
外，舒特把手放回到胸口，胳膊又交叉起来。树叶哗啦哗啦地落在路边，他耐心、坚定、几乎永恒不变目光又次回到莫特·雷尼脸上。“们刚才说什来着？”他口气几乎是温和地问道。
莫特说：“们正要确定出处，意思是……”
“知道这是什意思。”舒特说，他用冷静而略带轻蔑目光瞥莫特眼，“知道穿着乡巴佬衣服，开着乡巴佬车，而且家几辈子都是乡巴佬，也许这让自己也成乡巴佬，但这并不定会让变成愚蠢乡巴佬。”
“没错。”莫特同意道，“不这认为。但聪明也不定让你诚实。事实上，觉得事实往往恰恰相反。”
“如果先前不知道这点，那从你身上也能得出这个结论。”舒特说得很干脆，莫特觉得自己脸红。他不喜欢被人责怪，也很少被责怪，但舒特刚才轻松地就把他责怪番，就像经验丰富射手轻易打烂黏土鸽子样。
他想让舒特掉入陷阱希望破灭。虽然不至于完全没有，但也基本没戏。聪明和精明不是回事，但他现在怀疑舒特可能两者兼而有之。不过，继续纠缠这个问题没有意义。他不想再和这个人呆在起。从某种奇怪角度来说，当初他十分肯定两人再次对质无可避免，他本来挺期待这次对质，或许仅仅因为这样可以打破枯燥乏味和令人不快常规。现在他想结束这切。他不再肯定约翰·舒特是个疯子，至少不是完全疯，但他认为这个人可能很危险。他真是他妈难搞。他决定使出浑身解数，赶快把事情解决，再也不旁敲侧击。
“你什时候写这个故事，舒特先生？”
“也许名字不是舒特。”那人说着露出好笑表情，“也许那只是个笔名。”
“明白。你真名是什？”
“并没有说它不是真名，只说可能。不管怎样，这个和们事无关。”他平静地说，似乎对片慢慢地飘过高高蓝天、向着西边太阳飞去朵云更感兴趣。
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