他低下头，慢吞吞地摇晃着脑袋。
“唱吧，巴巴。”
轻声说着，伸出
只手，放到他瘦骨嶙峋
肩膀上。“没事。”
巴巴踌躇再三，头也不抬，尖着嗓子，声音抖颤，反反复复，唱出
相同两句词：
瞅见伤心小仙女，
待在纸树影子下。
巴巴扭过头，看着窗子，手指甲还在抠着躺椅扶手上破洞。
“你记得吗，阿卜杜拉？为什
是这个名字？”
他摇摇头，只手攥起来，使劲拉羊毛衫，直拉到下巴底下。他开始小声哼哼，嘴唇几乎不动，嘴里发出种有节奏咕哝声。他总是这个样子，只要他陷入焦虑而找不出答案，只要切变得模糊不清，而支离破碎思绪突然涌入脑海，冲得他不知所措，两眼抹黑，只好绝望地等着云开雾散。
“阿卜杜拉？你说什？”帕丽问。
“什也没说。”他咕哝道。
害怕登高，所以有时候会觉得不太舒服。可是到塔顶，如果赶上大晴天，你就能看到六十公里以外地方。当然，巴黎很多日子没那好，天也没那晴。”
巴巴咕噜两声。帕丽受到鼓舞，继续大讲铁塔，讲它花多少年才建成，讲它本来没打算保留到1889年世界博览会之后，可她没法像那样读懂巴巴眼神。他拉长脸。她没有意识到自己已经抓不住他，他思绪已经像风中落叶样变换方向。帕丽在座位上挪挪，又凑近点儿。“你知道吗，阿卜杜拉？”她说，“每隔七年，他们就要刷遍铁塔。”
“你说你叫什来着？”巴巴问。
“帕丽。”
“那是女儿名字。”
“他老说还有另段。”告诉帕丽，“可他忘。”
帕丽·瓦赫达提突然大笑声，听起来像是发自喉咙深处呼喊，她捂住自己嘴。“上帝呀。”她低声叫着，放下手，用波斯语唱道：
知道伤心小仙女，
晚风把她吹走
“不对，你在唱歌——你在唱什？”
他扭头看，脸无助。他不知道。
“好像是首儿歌。”说，“还记得吗，巴巴？你说你小时候学会。你说你妈妈教你。”
“好吧。”
“你能唱给听吗？”帕丽急切地说着，声音哽塞下。“拜托，阿卜杜拉，唱出来好吗？”
“对，知道。”
“你们名字样。”巴巴说。“你们俩，你们俩名字样。知道吧。”他咳嗽两声，心不在焉地揪着躺椅扶手上小块破皮子。
“阿卜杜拉，能问你个问题吗？”
巴巴耸耸肩。
帕丽仰起脸，看着，好像在请求允许。朝她点下头，意思是行。她在椅子上探身向前。“你是怎决定，给你女儿取这个名字？”
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