物，但蒙娜已经开始行动，金发女人的表情给了她提示。皮条客抓住蒙娜的手臂，塑料雨衣的接缝裂了，给了她逃脱的机会，她左右挥动胳膊肘，挤回人群之中。神药起效，再一眨眼，她发现自己至少在一个街区以外了，靠着一根钢柱，咳嗽，拼命喘气。
但此刻神药起了反作用，有时候就是这样，所有东西都显得那么丑陋。人群中的面孔迫切而饥渴，每个人似乎都有十万火急的事情要办，橱窗的灯光冰冷而刻薄，橱窗里的东西在说她不可能拥有它们。某处传来一个声音，愤怒的孩童接连不断地骂着无意义的脏话；等她终于意识到那个孩童是谁，也就住了口。
左胳膊很冷。她低头一看，发现少了个袖子，左半边的接缝一直撕到腰间。她脱掉雨衣，像斗篷似的披在肩上；也许这样可以不那么显眼。
她紧紧贴着柱子，等待一拨儿迟到的肾上腺素载着神药碾过她；膝盖开始发软，她以为自己要晕过去了，但神药使了个花招，她顶着夏日阳光蹲在了老爹的泥土院子里，松软的灰色泥地上画着她在玩的什么游戏，但这会儿她只是蹲在那里，脑袋空荡荡的，视线越过庞大的鱼池，弯曲的古老底盘上种着一丛黑莓灌木，一群萤火虫的光点在那儿脉动。她背后的屋子亮着灯，她闻到烤玉米饼的香味，还有老爹一遍遍加热的咖啡——直到调羹放进去能立起来——老爹这么说，他在房间里读书，棕色的纸页已经发脆，但没有折过哪怕一个角，他把书保存在磨旧的塑料口袋里，纸张有时候就在他的手里变成碎片，他要是看到什么想保留的内容，就从抽屉里取出一个便携式小复印机，装上电池，扫描那一页。她喜欢看着复印件新鲜出炉，独特的味道很快消失，但老爹从来不允许她动手操作。有时候他会大声朗读，声音有些犹豫，就像一个人又捡起了许久不用的乐器。他读的不是故事，没有结局，也不会逗人发笑。它们仿佛窗户，窗外的风景那么奇异；他从不解释，多半是因为自己也不理解，也许没有人理解……
街道恶狠狠地砸了回来，那么明亮。
她揉揉眼睛，使劲咳嗽。
