费奇摇摇头：“还没有。”
“那你就别说出去。拜托
。”
“没问题，比尔，”费奇说，“现在，星期五
晚宴聚会——你不
定要去，你知道。”
“但
想去，”斯通纳说完咧嘴笑下，“寻思不去会亏欠劳曼克思什
。”
丝笑意鬼影从费奇脸上掠过。“你已经成顽固不化老混账，难道不是吗？”
“能行。”他说。
可是，他走到自己房间之前，还是希望她能帮帮——并不仅仅因为他发觉自己比想象还要虚弱。
星期六和星期天，他都在休息，星期还能去上课。他早早就回家，躺在起居室沙发上，兴致很高地盯着天花板，这时门铃响。他直起身，然后就要站起来，但门已经开。是戈登·费奇。他脸色憔悴，双手颤抖着。
“进来，戈登。”斯通纳说。
“天哪，比尔，”费奇说，“你干吗不告诉？”
哼。她已经很久没生过气。
伊迪丝终于不动，脸对着他。她手捏成拳头，垂在身体两侧。“嗯？你不是想说什吗？”
他清下喉咙，把目光集中起来。“对不起，伊迪丝。”他听到自己声音平静而沉稳。“怕是有些累。”
“你根本就不想说什，对吗？没脑子。你不觉得有权利知道吗？”
他时迷惑不解，接着又点点头。如果多少还有点力气，他准会发火。“你是怎知道？”
“想是吧。”斯通纳说。
晚宴是在学生会个小小招待室里举办。最后刻，伊迪丝说她没法坐
斯通纳急促地大笑下。“好像在报上登广告般。”他说，“想安静地处理这事，不要打扰任何人。”
“知道，可是——天哪，应该知道。”
“也没什可担忧。还没有确诊——只是动个手术探查下，想，他们是这样说。你是怎知道？”
“贾米森，”费奇说，“他也是医生。他说，他知道这样做不道德，但应该知道这事。他做得没错，比尔。”
“知道，”斯通纳说，“不要紧。消息都传开吗？”
“别管这个。想除，人人都知道。噢，威利，诚实些。”
“对不起，伊迪丝。真，抱歉。是不想让你担忧。打算下星期再跟你说，进去前再说，没什事儿，你别自寻烦恼。”
“没事儿！”她苦涩地大笑起来。“他们说可能是癌症。你难道不知道那意味着什吗？”
他忽然感觉轻飘飘，得强迫自己抓住个什东西。“伊迪丝，”他声音幽远地说，“们明天再谈这事。求你。现在很累。”
伊迪丝盯着看他会儿。“你要扶你回房间吗？”她不耐烦地问。“你别装着好像自己能行样子。”
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