拉开最上面
抽屉，里面只有药，老花镜，
瓶旧古龙水，个记事本，他几年前就不再使用炭笔，除
这些，什
也没看到。正要问他让找什，就下子看见。它折叠着放在记事本下面，是个信封，背面写着名字，正是苏莱曼歪歪扭扭笔迹。信封里有张纸，他在纸上只写段话。读。
俯看着他，他下凹太阳穴，嶙峋脸颊，深陷双眼。
他又动下，凑上前，感受到他阴冷、吃力、时松时紧呼吸吹在脸上。听到他在挣扎，舌头在干巴巴嘴里奋力蠕动。不知何故，或许纯粹出于意志力量，他最后力量，他竟在耳边低低地说出话。
倒吸口凉气，骨鲠在喉，拼命才挤出几个字：
“不，别这样，苏莱曼。”
给那些年轻，尤其是穷苦女人。而呢，只是个老头子。对塔利班政权主要让步，就是蓄起胡须，老实说，这让免去每天都要刮脸苦差。
“这太正式，纳比。”苏莱曼躺在床上喘息着，“你不好看。你看上去就像个先知。”
在大街上，塔利班从身边经过，好像是头正在吃草母牛。故意给他们留下这种印象，装出副温顺蠢牛模样，免得引起特别注意。想到他们会怎样看待妮拉，怎样对待妮拉，就不寒而栗。有时，在心中唤她出场，看她手拿香槟，在派对上大笑，看她光裸双臂，又细又长双腿，这切真仿佛出自凭空想像。仿佛她从未真正地存在过。仿佛切都不是真——不只是她，还有，以及帕丽，以及年轻而健壮苏莱曼，甚至们共同生活过那段时间，那个家。
后来，2000年夏天个早晨，端着盘子，里面放着茶和新烤馕，走进苏莱曼房间。下子就知道出事。他喘起来上气不接下气，枯死脸色突然变得远甚以往，他想说话，却只能发出串沙哑噪音，比风吹树叶沙沙声也好不多少。放下盘子，冲到他身边。
“去叫大夫，苏莱曼。”说，“你等着就行。们定能让你好起来，像从前那样。”
你保证过。
“还没到那分上。照顾你，你定能好起来。定能
转身要走，可他猛烈地摇晃着脑袋，用左手手指比画着。
凑近，把耳朵贴到他嘴边。
他不断地努力，想要说些什，可怎也听不清。
“对不起，苏莱曼。”说，“你必须放走，去找大夫。很快就回来。”
他又摇起头，这次摇得很慢，泪水涌出他被白内障阻遏双眼。他嘴张开又合上。他把头转向床头柜，问他是不是里面有他需要东西，他闭上眼睛，点点头。
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